Igual que no es ningún genio quien sospecha que la lentitud venenosa de un otoño tiene por testigo final a cualquier calle la tinta de este papel también es la tinta última y en la improbable forma con que consiga abrazarme a su mentira jamás podrá ser más cierta la vida. Pues no porque se repitan hasta la fatiga dejo …

  La cálida o porosa tinta de mis sueños afónicos pájaros da a un torso sobre el fino papel vegetal de la memoria y esos pájaros pueden igual ser lunas tardías que el oculto alfabeto con que unas piernas sin un solo respiro reelaboran nuevo el mundo. Y mientras reconstruyo de tu amor estos instantes mínimos sé que soy legión …

Detrás de cada noche se esconde una amenaza y ante una amenaza sólo queda el balcón abierto o sus labios eran juncos que por un momento detenían el incesante llover de la tristeza o nuestra historia es tan pequeña y además ya tiene tanto frío que en su único verso ahogado resume por entero al mundo o no debemos olvidarnos …

Besitos y mordisquitos en las orejitas era lo que escribíamos al final de unas postales no tan obscenas como horteras, también en los hociquitos y Viva el Mejillón Peludo cuando las enviábamos a niñas adorablemente estúpidas y Gola Pola Amapola qué tal las misiones en Angola o de mayor yo también quiero ser cura si iban dirigidas al gris colegio …

En la soledad hiriente y absoluta a la que no he conseguido nunca darle nombres y entre sus sábanas que tantas veces recuerdo son del miedo hay todavía una arrolladora, inexplicable, casi vergonzosa ternura que creo que me asalta los ojos y quizá en ellos me devora. Pero me es difícil su sonido, por profundo. Nació acaso en mi luz …